SICCITA’ & DESERTIFICAZIONE
La desertificazione costituisce una minaccia per le regioni aride, semi aride e sub umide secche presenti in tutti i continenti. Per desertificazione si intende il processo che porta ad una riduzione irreversibile della capacità del suolo di produrre risorse. In particolare, l’ aridità è una naturale caratteristica climatica che interessa con vari gradi di intensità il 47% delle terre emerse del Pianeta, le più a rischio. Ecco le coordinate del fenomeno a livello del Mediterraneo e nel Mondo:
Il protocollo di Kyoto sui cambiamenti climatici rappresenta l’impegno dei paesi industrializzati di ridurre del 5% le emissioni di alcuni gas ad effetto serra responsabili del riscaldamento del pianeta. Ma i risultati dell’applicazione sono dubbi e molti paesi, tra cui gli Stati Uniti, non l’hanno accettato. Le ambiguità dei governi rischia di condizionare l’equilibrio ambientale del pianeta. E’ un atteggiamento di cecità, che alberga in tutti noi. C’è la spinta da parte di tutti i popoli a concentrarsi in aree urbane, in metropoli e megalopoli, abbandonando le campagne e gli ambienti naturali, che peraltro vengono sottoposti a sfruttamenti intensivi. Su quest’atteggiamento scrissi di getto un racconto sul mensile Portadiponte, intitolato La siccità. E’ un atteggiamento psicologico, che ci porta all’abbandono della campagna e determina una scarsa presa di coscienza e il formarsi della personalità del far-west, dello sfruttamento per lo sfruttamento dell’ambiente, senza alcuna lungimiranza, convinti che, se vi sarà il disastro ecologico, questo non ci potrà riguardare.
La siccità
(racconto)
“Non piove ancora?” chiese il padre dalla cucina. Il figlio, uscendo, sbattè la porta: forse non aveva sentito, o forse era arrabbiato. Il vecchio era cieco e, almeno per questo, avrebbe meritato più rispetto. Non se ne faceva, però. In fondo, a conti fatti, bisognava riconoscere che il figlio era un bravo giovane. L’accudiva nella sua cecità, sopperendo ai suoi bisogni, meglio della madre, che se n’era scappata di casa.
Però, ecco!, non gli andava di stare in campagna: insegnava in città e tra poco avrebbe sposato.
“Vendiamo tutto!” era la litania del figlio. “Terra arsa è, terra amara, terra maledetta: la siccità se la sta mangiando tutta.”
Ma lui, neanche per inteso:
”Non ti saresti neanche permesso di pensarlo, se ci fosse stata tua madre!” lo rimproverava. “Lei sì, che di terra se n’intendeva.”
Sentendo nominare la madre, il figlio taceva, come se il padre avesse svegliato un nervo dolente.
Al vecchio, quella terra era più cara della luce degli occhi che aveva perduto: secondo lui, era la sola cosa al mondo che avrebbe potuto far ritornare la moglie.
Fin dalla prima volta, che vi aveva messo piede, da fidanzata, Ninfa aveva giurato e spergiurato, rapita:“In questa terra ci vorrei morire.”
Di nascosto, dietro le spalle di lei, lui aveva fatto le corna, mentre l’aveva abbracciata e baciata d’impeto. Poi, se n’erano andati per i prati, giurandosi eterno amore. La campagna, allora, era in pieno rigoglio; sembrava un oceano senza fine, con il vento che vi scorrazzava, formando velocissime onde verdi, che s’inseguivano di continuo.
“Sai che farei?” gli disse, alla vigilia delle nozze. “Laggiù, una fattoria modello, innanzitutto… Su quella collina, un bel boschetto… E poi una bella vigna, dietro la casa…“
E giù a descrivergli i suoi sogni, strani per una ragazza di città. Sembrava esser nata e vissuta in campagna.
Tutto le aveva permesso: ogni suo desiderio era un comando. Appena sposati, s’erano messi di buzzo buono, ma non credevano che con la terra si potesse diventare milionari.
La fortuna però è una banderuola, che va dove spira il vento. All’improvviso, il fulmine a ciel sereno: distacco della retina! e per lui era stato buio pesto. Che pena per Ninfa; si sentiva quasi in colpa; voleva cambiar vita, andarsene in città: ma lui inflessibile.
Basta! con l’onda dei ricordi. A che serviva rivangare, ora? Erano passati troppi anni e lui non si commuoveva più. Del resto, che lacrime avrebbero potuto spremere, i suoi occhi spenti? Da vent’anni se n’era andata, Ninfa, sconvolta da quella sua cecità traditora.
Nei primi tempi aveva resistito: dirigeva l’azienda, dando l’esempio: sempre in prima linea, tra gli operai, lei ch’era padrona assoluta. Era stata l’artefice della loro prosperità. Se avesse voluto, lui l’incoraggiava, avrebbe potuto trasformare i sassi in pietre preziose.
“Storie!” rispondeva lei. “Contano il lavoro e la volontà, e la costanza: tanti non ce l’hanno, ecco tutto.”
Alla fine, però, aveva mollato: non sopportava che tutto quel ben di Dio, che vedeva stupefatta davanti agli occhi, non potesse essere condiviso dal marito.
“Quello che tu vedi, non lo leggo dalle tue parole?” rispondeva il cieco.
“Affittiamola, la terra!” insisteva lei, con rabbia sorda. “Non è vita che fa per te. Ti stai abbrutendo, relegato in questa cucina, dalla mattina alla sera.”
Abbrutito? Bastava che s’affacciasse appena dalla finestra, per annusare l’aria; o facesse qualche passo sull’ aia, chè già sentiva il cuore spalancarsi.
Come credeva, lei, ch’egli avesse superata la cecità? Quella era la terra di suo padre e dei suoi avi, era suolo sacro, calpestato per generazioni e generazioni dalla sua famiglia. La sentiva propria, la terra, come non mai, con tutti i sensi e nessuno avrebbe potuto togliergliela, mai. Solo la morte.
Così, all’improvviso, senza lasciare un rigo, Ninfa se n’era scappata.
“E’ colpa tua!” aveva detto un giorno la fidanzata al figlio. “Perché non gli hai detto la verità?”
Il figlio l’aveva guardata con stupore, poi aveva risposto:“Ormai è troppo tardi. Quando tutto accadde, avevo appena dieci anni. Ma è stato un bene: vedi come si attacca ancora alla vita e spera sempre che lei ritorni?”
“Tu sai che gli voglio bene, come a un padre. Ma finirà per renderci la vita impossibile. Si convincesse almeno a venire a vivere con noi, in città!”
“Non dire così… non porta bene. Una soluzione la troveremo. Sarà una rivoluzione, la vita mia. Ma glielo debbo. L’affetto che mi ha dato non è paragonabile nemmeno a quello che mi dava mia madre.”
“Io ti capisco, ma non me la sento di viaggiare, dalla campagna in città e dalla città in campagna, tutti i giorni.”
“Viaggerò io. Verrò a trovarlo ogni giorno. Poi, quando verranno i bambini, si vedrà.”
“E se tu provassi a dirgli la verità?”
“La verità? Sei pazza? Sarebbe una crudeltà, sarebbe come ucciderlo!”
“Vuoi che ti aiuti, io?”
“Mai! Non me lo perdonerei e non te lo perdonerei. E poi che cosa gli direi?… Papà, senti… sai… vent’anni fa, quando la mamma … Lui m’interromperebbe subito. Non pensarci, figlio mio, direbbe. Tua madre è sacra per me, anche se ci ha lasciati. Quando ritornerà, non ci sarà bisogno di perdono, sarà una vita nuova. Vedrai, ci porterà fortuna. Con il suo ritorno, finirà questa maledetta siccità e tutto sarà come prima, anzi più bello di prima. Dopo queste sue parole, tu pensi che io potrei avere cuore di dirgli: papà, papà… no, lei… tua moglie, mia madre, non tornerà più. Non può tornare, papà: capisci? La mamma è morta, in un incidente… Morta, morta! Il trattore, sai, impazzito… s’era rovesciato, con lei sopra.”
(racconto di Ubaldo Riccobono, tutti i diritti riservati)
La morte addosso, viceversa, è titolo più realistico ad indicare quasi fisicamente quella morte che ciascun uomo si porta addosso, senza rendersene conto; o meglio, di cui s’accorge drammaticamente nel momento in cui la scopre come malattia mortale, oppure quando gli altri gliela fanno notare. Dramma racchiuso magistralmente nella battuta:
Sciamè, nato a Sambuca, ad un tiro di schioppo da Santa Margherita Belice, ha assimilato di quelle terre l’humus pittorico, che si sostanzia in quel paesaggio arroventato dell’interno dell’isola, descritto nell’opera magistralmente, “mai un albero, mai una goccia d’acqua: sole e polverone”, e che fa levare all’unisono un grido di liberazione a tutti i componenti della famiglia Salina, quando, durante la loro fuga in carrozza da Palermo, dopo lo sbarco di Garibaldi, esclamano sorpresi: ”gli alberi! ci sono gli alberi!”
Ma Don Fabrizio sa che anche il sogno dell’ultimo Gattopardo è finito, non solo perché il suo mondo è in agonia sotto l’incalzare dei nuovi ceti borghesi e di quel “cornuto” di Garibaldi, come lo definisce in un conato di bile; ma anche perché, in una sorta di preveggenza eros-tanathos, egli ormai è convinto che sta corteggiando la morte, come gli viene detto dal nipote Tancredi. E Il Gattopardo è una sinfonia di morte, nei suoi messaggi ricorrenti e costantemente allusivi. Si apre con la recita del rosario:”Nunc et in hora mortis nostrae. Amen.” e si chiude con la fine delle “reliquie”
Il “ciclone amoroso”, raffigurato da Sciamè, nell’abbraccio erotico tra Tancredi e Angelica, non è altro che la fusione per incorporazione tra nobiltà e borghesia, un abbraccio impossibile da perseguire da parte dell’ultimo dei Gattopardi, dallo “zione” come viene chiamato Don Fabrizio Salina, anche da Angelica.
Soltanto Tancredi può perseguirlo, come erede designato di un’epoca che muore, anche se lo zio l’ha vagheggiato, corteggiando la morte. Ed è il ballo di palazzo Ponteleone, tra Don Fabrizio e Angelica Sedara, ad incarnare questo passaggio-clou. La danza rappresenta l’incontro tra due corpi e due anime, è in essa che il Principe si sente sedotto da Angelica, figlia della Borghesia, temuta ma seducente, in tutto il suo smagliante e imperante fulgore. Sciamè si dimostra maestro, dapprima a trasmetterci questo messaggio con due disegni a matita. Nel primo c’è l’invito-profferta e tentante di Angelica allo “zione”, magistralmente descritto da Giuseppe Tomasi:”Volevo chiederle di ballare con me la prossima ‘mazurka’. Dica di sì, non faccia il cattivo: si sa che Lei era un gran ballerino.” Il Principe fu contentissimo, si sentiva tutto ringalluzzito. Altro che cripta dei Cappuccini!”
Nel secondo disegno il ballo inizia, mentre il Principe sente salire dalla scollatura di Angelica “un profumo di bouquet à la Maréchale, soprattutto un aroma di pelle giovane e liscia. Alla memoria di lui risalì una frase di Tumèo:”Le sue lenzuola debbono avere l’odore del paradiso.” Frase sconveniente, frase villana; esatta però. Quel Tancredi…” 
Nella tela ad olio Sciamè raggiunge il top, rappresentando l’apoteosi perfetta della coppia, che sembra riprodurre le parole del libro:”Per un attimo, quella notte, la morte fu di nuovo ai suoi occhi, roba per gli altri.” 
Ma fu soltanto un attimo, perché la morte, si presenta aequo pede, com’era sentita e necessaria, morte di tutto; ma non ha un volto che atterrisce, ha il volto di Angelica, il volto della Borghesia che chiede al Principe quasi licenza per impossessarsi dello scettro del comando:
Se l’abbraccio finale sancisce la resa della nobiltà alla borghesia, quest’ultima vuol dirozzarsi ed elevarsi ai valori della prima, così come con pervicacia desidera Angelica. Tancredi, nobile decaduto, s’imborghesisce diventando politico e andando alla ricerca di altri amori ed esperienze erotiche; Angelica persegue il suo sogno di appartenere alla stirpe “signorile” per assurgere al rango dell’ “amato” zione, riuscendoci. Vecchio e nuovo s’incorporano e tutto cambia per non cambiare, perché la verità in Sicilia è un concetto relativo e, forse, inesistente, così come afferma la figlia stessa del Principe, Concetta:
La modernità del romanzo di Giuseppe Tomasi di Lampedusa non fu colta da Elio Vittorini, che rifiutò la sua pubblicazione, e dalla cultura di sinistra del tempo, allora imperante. Soltanto più tardi, ad opera di Giorgio Bassani, l’opera fu rivalutata e uscì per i tipi di Feltrinelli e s’impose come best-seller, diventando un caso editoriale.
(Giuseppe Tomasi di Lampedusa pensoso, al tavolo del Caffè Mazzara dove scriveva le sue opere)
Il titolo del post è quello di una bella silloge, che origina dalla prima poesia, così titolata, di un mio amico poeta, scrittore, saggista, Nino Agnello, che oggi compie il suo 70° genetliaco, una vita interamente dedicata alla letteratura. Oggi, presso il Liceo Ginnasio “Empedocle”, lo stesso dove studiò Luigi Pirandello, e nel quale per tantissimi anni Nino Agnello è stato apprezzatissimo docente di materie letterarie, in suo onore è stata organizzata una bella cerimonia. Io non potrò essere presente per concomitante impegno fuori sede, in un convegno in cui sono correlatore, ma gli ho dedicato per l’occasione una recensione che gli farò pervenire e che sarà letta in pubblico. Su questo blog voglio pubblicare proprio la poesia d’incipit della sua bellissima, colta e profonda raccolta di liriche 2000-2004:
A 85 anni Nino Bellomo recita e legge con la passione di sempre, che lo portò a calcare le scene di tutt’Italia, affiancando il grande Michele Placido, nell’atto unico di Luigi Pirandello “L’uomo dal fiore in bocca” e in “Uno sguardo dal ponte” di Arthur Miller. E nella serata al femminile l’attore agrigentino aveva dato un saggio della sua bravura interpretando, affiancato dalla nipote Esmeralda Calcullo, proprio l’Uomo dal fiore in bocca. La famiglia Bellomo è stata un vero connubio tra vita e teatro. Oltre al padre Nino, attore di fama nazionale, la figlia Virginia è stata apprezzata attrice assieme al marito Calogero Calcullo e ora dei genitori ha preso il testimone la figlia Esmeralda. Il figlio maschio di Nino, Francesco, ha intrapreso la professione di produttore teatrale e può vantare al suo attivo più di ottanta produzioni teatrali – realizzate coi grandissimi del teatro italiano, da Proietti a Placido. 
(Il produttore teatrale Francesco Bellomo riceve il premio Sikelè)
Nei caratteri della genialità, della forza e della femminilità, che non hanno sesso, stanno racchiusi come in una conchiglia i valori ambivalenti della vita, che postula necessariamente fecondante e fecondato, in un nesso continuo e indissolubile.
“Nella sua fragile barca l’uomo riceve un remo 
